PRIMAVERA

A pesar de la lluvia,
quiere decir que la vida no se ha helado,
que las fotos que quedan de los muertos
                       en las redes sociales
son augurio de otra cosa que no es muerte.
Si pudiera darme fe como le pido,
si pudiera germinar en la alborada
sin tiritar con voces inaudibles
ni esperar conexiones, discursos vanos,
sobre todo lo que ha sido nuestra sangre.
Esta primavera se parece a un otoño:
está ahí mirando y no sabemos
quien maneja el reloj de sus minutos,
quién escribe por ella su legado de formas.
Es lo que brota de repente
y sin embargo está discontinuado,
escondido de sí, lleno de frío,
implorando por sol, por buenas nuevas
que le digan de nuevo por qué vive.

Carlos J. Aldazábal

PATRICIA LEE

Flota Patricia Lee sobre la vereda,
Como un poema de Rimbaud. Es de oro la luz
Y sin embargo ella sabe que puede no alumbrar.
Cuando era chica quería ser poeta. Tenía al niño
Genio de la mano, pasaba con él su temporada
En el infierno. Saludaba el ojo bizco, camino
Del templo a los vecinos, pensando que su palabra
No era para esa gente. Algún día volveré
Y seré millones, se decía, cantaré en estadios,
Estudios, festivales, y aplaudirán los músicos
Del mundo, no esta gentuza de pueblo. Cuando
Era chica quería ser famosa. Más tarde quiso ser
La monja de Calcuta. No la maldita, no la artista
Consumida, no la puta, sino la que llora al hermano
Muerto, al marido muerto, a los amigos. Ya no hay
Distancia entre los sueños y la vida. Por eso canta
En la noche en los estadios, los estudios, los rincones
De su casa. Canta Patricia Lee y mientras canta
La maldicen los bizcos y los genios, gritan camino
Del templo los poetas, volvé a tu casa, Patti,
Volvé a tu casa. Pero Patti lee,
Patti Lee…

María Teresa Andruetto

NOCHE ESTIVAL

Por la ventana abierta de mi cuarto
Entra el viento encendido que viene del oeste,
Entra el perfume de las flores del patio,
Entran la luna y las estrellas,
Y en medio del bochorno de la noche
Entra también una mágica luciérnaga,
Un pequeño universo que se basta a sí mismo
Y deja en la penumbra sus improntas de luz
Para desvelo de la mente absorta.

César Cantoni

FÍSICA BÁSICA

El lanzamiento de una piedra
Acaba con la vida de una distancia
Determinada.
Un poema cumple con el mismo objetivo:
Acabar con la vida de un tiempo
Determinado.
La piedra, una vez detenida, ignora
El significado de la distancia.
Una vez en vuelo, el poema es una curva
Que se cierra sobre sí misma.

Ricardo Costa

PINTURA

En su zoología de intimidad, el gato de Hokusai
Destaca el impudor que pretende evitar,
La infinitud de aquello que los humanos ignoramos.
Quizás por eso, su ocio nos resulta demasiado trabajoso.
En ese “vacío pictórico” –inservible a efectos descriptivos-
Se ajusta el contenido de su imagen:
Una humilde silueta recortada que elimina cuanto sobra.

Por un instante ese signo de mesura
Nos hace olvidar la violencia del mundo.

Héctor J. Freire

ARTE

Desprendimiento de retina
Provocara en el ojo aquello
Que visto no fuera
Escrito     aquello
Que escrito no fuera
Leído       aquello
Que el ojo adivina o cree o miente

Lo real provocara en el ojo
Desprendimiento y
Lo imaginario provocara
En el ojo   ojo   y en la mirada
Retina   fiebres    desprendimiento

Allí donde el pensamiento pide agua
Los ojos deshidratan
Trozan trocan en capas lo que se miraba
Entero   lo que se creía ver    desaparecen

            Allí no hay nada
            O no se puede ver
            O lo que queda después
            De haber mirado      cae

Liliana Lukin

NO TODO VALE UNA MARGARITA

Cierta impecable
Efusiva orgullosa televisión
Nos enseña que indios chinos negros
Y otros seres inferiores
No valen una margarita
Anoche por ejemplo
El muchachito de ojos celestes
Deshojó chinos y no decía precisamente
Me quieren no me quieren
La escena sentimental sucedió
Algunos minutos después
Porque una mujer hermosa
Siempre forma parte de la historia
Y en el final los televidentes
Nos entristecimos por la muerte
Del muchachito rubio
Que valía más que todo el inmenso mar
De la China

Juan Carlos Moisés

CERBERO

En Pompeya, una casa derrumbada
Conserva algunos muros todavía,
Media docena de columnas rotas,
Estucos, frescos, dos o tres estatuas;
Tras el umbral quebrado hay un mosaico,
Y en el mosaico el dibujo de un perro:
Cuidado con el perro, dice, en broma,
La inscripción en mayúsculas latinas.
La gastada ironía del mosaico:
CAVE CANEM. Guardián, guardián sin nombre,
Antes, cuando dejaba entrar a todos.
Hoy sabe responder a un nombre acerbo
Y al fin puede vedarnos –a los vivos-
El umbral de su casa cancelada.

Bernardo Schiavetta

GOTA A GOTA

Y ahora soy la gota de agua,
Por siglos caigo sobre el mármol,
Lo que digo ya ha sido por otros dicho,
Lo repetido tantas veces repetido.
Atravesar el bloque un día es mi destino
Y no ser la huella, la incisión, la marca,
Palabras frecuentes entre todos,
Sino lo que ha escapado de la piedra:
Infinito, desperdigado, imposible.

Abel Robino